Fundidos en el tiempo se conjugan los recuerdos con las ansiedades y las ideologías.
Entre la ficción y la búsqueda siempre permanente, a una explicación que dé sentido a la existencia, se regurgitan los recuerdos, se resignifican y la ficción se adueña, se enseñorea de la situación y entre bastidores el relato pasa a ser la novela.
Dicho así en un torrente de palabras que intentan sintetizar el andamiaje de un pensamiento audaz o atrevido, que nada tiene de sociológico, pero que sin embargo transita invariablemente por la calle de una ciudad imaginada, en la que los conflictos, por ser ficcionales, no se alejan de los otros, los reales; y, en todo caso, de lo que si se trata es de una suerte de simulación social sin tener la pretensión científica de la verdad del ensayo.
Tampoco es un trabajo político partidario, porque en esta, el partido es el dominante, el que está establecido; por lo que no requiere la presencia de otro que fragmente las opiniones que puedan existir, ya que no se las reconoce si no a través de ricos y pobres, en un solo partido jugado al infinito existente en los diversos actores, en la conquista del mendrugo que permita malcomer día a día. O de la angurria desaforada de los que nada les alcanza. No se trata de Dios ni de la vida eterna, es el desafío por tratar de ubicarse en el cosmos, advirtiendo la insignificancia del que mira. Así la novela que, empujada por la vida como un viento que se extiende a ras del suelo, se levanta para chocar con otras corrientes de aires para transformase en remolino de tierra seca y hojarasca estériles. Cuando se trata de ganarle al sistema, la inteligencia nata de los personajes pujan con las pocas herramientas que tienen y terminan siendo parte de ese todo a los que muy pocos acceden; sin embargo, siempre serán pobres, y lo serán por determinación de las reglas prefijadas.
